Hay fechas que se te graban a fuego. No por lo que significaron en el momento, sino por lo que destaparon después. La mía es un martes 13 de octubre. No es literatura, es un parte médico. Ese día, mi hijo menor, que entonces tenía 12 años, le dijo a su madre delante de mí: “Mamá, ¿papá ya no nos quiere?”.
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Del casino a la celda: cuando la ludopatía te empuja a cruzar la última línea•El casino invisible•El día que dejé de confiar en mí mismo•“La última apuesta… otra vez: cómo me mentía antes de mentirle a todos”•Cómo empecé a salir de mis deudas después de años de apostar•Defectos de carácter: cuando el enemigo no está fuera, está dentro
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