Hay un momento —no siempre claro, no siempre espectacular— en el que el ludópata deja de ser solamente un jugador.
Ese momento no llega con sirenas ni titulares de diario.
Llega en silencio.

Hay un momento —no siempre claro, no siempre espectacular— en el que el ludópata deja de ser solamente un jugador.
Ese momento no llega con sirenas ni titulares de diario.
Llega en silencio.

Antes, para apostar había que salir de casa.
Había que vestirse, caminar, tomar un taxi, entrar a un casino o a una sala de máquinas.
Había luces, gente, ruido, humo, miradas. Había un trayecto entre el impulso y la apuesta.

Los grupos de autoayuda tienen algo curioso: cada uno desarrolla su propio idioma. No me refiero solo a las palabras, sino a los gestos, las pausas, los silencios dramáticos, los pequeños rituales que convierten una reunión en algo reconocible para quienes llevan tiempo ahí.
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Voy a decir algo que probablemente no guste a nadie.
Pero después de más de treinta años conviviendo con la ludopatía —con recaídas, con intentos de recuperación, con cientos de historias escuchadas— ya no tengo demasiado interés en quedar bien.
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Hay una escena que se repite con una precisión casi matemática. La pareja habla de la casa, de los hijos, del alquiler. El amigo intenta contarle algo importante. La madre pregunta cómo está. Y el ludópata escucha… pero no oye. Todo lo filtra por una sola pregunta silenciosa: “¿Y yo qué?”
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